J'admets de bon cœur que leur plastique change de mes jordaniens moustachus... (photo volée sans autorisation)

“Des gamines”, c’est ce qu’on se dit lorsqu’on en vient à aborder avec elles le programme des festivités de la semaine. Un double anniversaire. Deux fois 20 ans.

On a bien tort.

Je vais pas m’attarder sur ‘Comment j’ai croisé Jessica et Lise’, puisque comme d’hab’ depuis la création de ce blog, c’est l’hôtel qui aura été le théâtre de cet évènement. Faudrait que je revienne sur mes rencontres antérieures un de ces quatre…

Mais alors que j’évoluais en eaux troubles à Tel Aviv, citée noyée d’autochtones et de plagistes d’un intérêt très relatif, les filles m’auront offert une bouffée d’air frais salvatrice. Les conversations sont légères mais on perçoit que sur nombre de sujets -musique, ciné, voire geekisme-, mes interlocutrices ont une culture nettement plus solide que la mienne. On rigole. On parle du 18ème. On parle mecs. Très vite en fait, j’ai l’impression d’être entouré de copines en terrasse à Paris. Et tendance à me demander pourquoi diable je les aurais taxé de gamines ?

Qu’est ce que je foutais moi quand j’avais vingt ans ? Est-ce que j’ai bien changé, en quoi est-ce différent de cette époque ? Je mariolais en BTS, je partais avec les toulousaines au Maroc. Je communiquais, je voyageais, je buvais. Dis comme ça j’ai pas bougé d’un iota.

Alors bien sûr les visages qui m’encadrent ont changé. J’en ai plus à raconter pour amuser la galerie. J’ai fait des crêtes. Mais mis à part ces menus et subtils changements, au fond, ça n’a guère bougé, et je suis content d’avoir gardé l’âme de mes 20 berges. Ses qualités voire ses défauts rédhibitoires, à travailler, toujours. En vérité, il suffit de ce plonger dans ce bain de jouvence pour en prendre conscience.

Et tandis que FB me bombarde d’anniversaires de rentrée, à la lumière de cette dernière rencontre, je me disais que la plupart d’entre vous, parisiens & provinciaux qui m’entouriez, êtes victimes de cette même affliction. Contredisez-moi si je me trompe. Bande de gamines.

(Ah si ! …on tient mieux l’alcool quand même. Lise et Jessica risquent de garder longtemps le souvenir de la soirée des 20 ans de cette dernière. Enfin euh… Ou peut-être plus du lendemain matin…)

Bisou !

& une pensée à mes grandes cousinettes de ’90 en compagnie desquelles j’ai tendance à ressentir la même chose :)

Sorry, but exceptionally, I have made a portrait in French, cause… well… subjects are French :), and I don’t think English readers are not so numerous yet -hey, I’ll work on it-.

Tombée d'rideau sur la Méditerranée

Il y a deux seringues dans le caniveau.

Et deux cartes : une rouge, avec une blonde, une jaune, avec une brune. Faîtes vous livrer vos putes à domicile. Fast food sexuel.

Tout est ‘fast’ à Tel Aviv. Immeubles flambants neufs sur plages noircies de joggeurs body buildés et de fillettes coquettes en maillots, longées d’artères droites parcourues de véhicules clinquants. Sous mes yeux un gamin conduit son scooter d’un bras, une planche de surf sous l’autre. Pensée jubilatoire à l’adresse du palmier qui, nul doute, croisera bientôt sa route.

Tout est faste à Tel Aviv*. Bars assourdissants, clubs exubérants, boîtes étourdissantes, et quelques néons qui vous clignotent “du sexe” “du sexe” et encore “du sexe” à longueur de nuits. Des drogues ? Pas en vitrine, mais presque.

Touristes français à tous les étals : c’est un Club Med à ciel ouvert. 24/24, 365/365. Une grosse cour de récrée pour les grands. Friqués, si possible.

Premiers contacts avec la ville. A l’hôtel, Alex est “vénér’”. Il part fumer un pétard sur la plage. Alex est franco-israélien. Alex a 34 ans ce soir, 38 demain, 28 lundi. Alex est un gentil. Alex lève plein de minettes, il fait ce qu’il veut avec. Alex vend de l’herbe, chère. Alex m’aime bien. Alex a une salle à Paris, il fait “des soirées pour des Russes, des Ukrainiens, tout ça”. Mais “tu connais pas”.

Alex est mythomane.

Il apprécie ce que cette ville a à offrir. Moi, décidément, pas.

Mais j’ai les jambes un peu lourdes après mes dernières pérégrinations. Alors je reste cloîtré dans un périmètre de 400 m². Je geeke, je fume, je bronze, je bois. J’évite Alex. L’hôtel est cher, je relance, “pour voir”. Finalement et comme partout, il m’aura fallût émerger de ma coquille pour prendre un peu goût à cette vie de Villages Vacances. Lâcher un peu, se sentir 20 piges. Babiller. Sortir le bout de mon nez, découvrir Jaffa, vieille ville ubuesque dans l’écrin bling-bling qu’est Tel-Aviv.

C’est là que j’ai dû précipiter mon départ. Partagé, me demandant si je n’avais pas raté quelque chose à choisir de rejeter toujours cette vie d’éternel GM (Gentils Membres, appellation Club Med. Merci Livia). Ou si je n’étais pas passé à côté d’autre chose en arpentant trois pâtés de maisons cinq jours durant, au lieu de courir le monde.

Dernière interrogation propre à Tel-Aviv et non des moindres : savoir si j’allais, ce soir, dormir sous un toit, ma CB m’ayant sans ménagement rappelé le concept de “plafonnement hebdomadaire de retrait”.

Mais j’ai trouvé ce que j’y cherchais. Un dernier relent, coûteux, d’Europe.

* BIM, la plume !